¿Qué tan largo es un día en la oscuridad?

- Quiero que sepas que no te extraño todavía.
- No te preocupes. Me extrañarás.

La mitad de los días no soporto no poder tocarte. El resto del tiempo tengo la sensación de que no me importaría no volver a verte. No es cosa de moralidad, si no de capacidad de resistencia.

Discúlpeme si parezco brusco. Se me han oxidado los modales sociales.

Nuestros cuerpos son los países de este mundo y no las fronteras que aparecen en los mapas con los nombres de hombres poderosos.

Sé que vendrás y me llevarás al palacio de los vientos. Sólo eso he deseado, recorrer un lugar como ése contigo, con nuestros amigos, una tierra sin mapas. La lámpara se ha apagado y estoy escribiendo a oscuras.

- ¿Por qué se empeña usted en que siga con vida?
- Porque soy enfermera.

- Prométeme que volverás a por mí.
- Prometo que volveré a por ti. Y te prometo, que nunca te abandonaré.

Las mujeres no deberían aprender a coser y si saben no deberían admitirlo.

- ¿Cuándo has sido más feliz?
- Ahora.
- ¿Y cuándo has sido menos feliz?
- Ahora.

- ¿Qué es lo que más detestas?
- Una mentira. ¿Y tú qué detestas?
- La propiedad. Pertenecer a alguien. Cuando te vayas deberás olvidarme.

Soy incapaz de escribir, sintiendo tu sabor en mi boca.

Estamos muertos. Hemos muerto ricos en amores, en sabores y sensaciones que hemos disfrutado. Cuerpos que hemos penetrado y ríos que hemos nadado. Temores que hemos escondido en cavernas como ésta.

Quiero este lugar, ¡me encanta este hueco! ¿Cómo se llamará? ¡Esto es mío! Pediré al rey que esta maravilla se llame el Bósforo de Álmasy.